100 Fundamentos

Charles Dickens - 200 anos

2012-02-10T09:07:00.002-04:00

No dia 7 de fevereiro de 2012, o mundo literário celebrou o bicentenário do nascimento de Charles Dickens, autor do mais famoso conto de Natal já escrito: a história de Scrooge e de seus fantasmas. É para festejar esta data que a L&PM lançou o concurso Miniconto para Dickens. Concorri com o mini abaixo:

NA CLÍNICA GERIÁTRICA

Os dois olhavam apreensivos para o médico. Juntos, somavam exatos duzentos anos.
– É grave, doutor? – perguntaram em coro.
– Não, vocês querem saber o sexo?

Para ler os minicontos vencedores clique aqui.

Vista-se!

2012-02-01T08:41:00.000-04:00

Título: Camisa de Marte

Autor: Ricardo Thadeu

Gênero: Microficção

Formato: 14x21

Lançamento: 17 de fevereiro, 7 e meia da noite

Local: Biblioteca Pública Profa. Rosa Carneiro, Rua Teodomiro Mascarenhas, próximo ao CRAS.

2 free samples - Camisa de Marte

2012-01-18T08:33:00.001-04:00

Clique na imagem para ler.

Poema tirado de um filme de terror

2012-01-13T08:13:00.002-04:00

Barry e Claudette eram dois adolescentes no

acampamento Crystal Lake

Uma noite eles escaparam da fogueira

Fumaram

Beberam

Treparam

Depois foram assassinados por um psicopata

Cartaz de Friday the13 th (1980)

poema póstumo

2012-01-09T20:29:00.000-04:00

rogério skylab morreu

foi ontem foi ou hoje foi agora

foi e não voltou

disse adeus ou não disse

morreu de câncer no cu

paralítico pedindo um cigarro

morreu sem saber

quem matou tom zé

ninguém foi ao seu enterro

nem glória maria nem fátima

bernardes nem mário covas

rogério skylab morreu

a sua cova está vazia

e nem jô soares chora

Capa do álbum Skylab X

Boca fechada

2012-01-06T08:42:00.006-04:00

A feijoada da vovó

não cabe no poema. O picadinho

de fígado

não cabe no poema.

Não cabem no poema o refri

a pizza o estrogonofe

as gorduras trans

do salgadinho

do bolo confeitado

do biscoito.

A padaria da esquina

não cabe no poema

com seu sonho de carne

seu pão de mel

e açúcar.

Como não cabe no poema

o pastel

que deixa escorrer óleo

entre os dedos

de quem o compra.

- porque o poema, senhores,

está de dieta: “boca fechada”

Só cabe no poema

o homem sem estômago

a mulher de nuvens

a fruta cristalizada

O poema, senhores,

nem fode

nem sai de cima.

Monalisa Gorda, Fernando Botero

NA COZINHA

2011-12-22T08:30:00.000-04:00

O filho para a mãe:
- Você é adotada.

Foto: Jenny Wicks

Leituras - Cantares de Roda, Cleberton Santos

2011-11-27T09:09:00.002-04:00

Ontem, lendo o Cantares de Roda (Bilígue, Via Litterarum, 2011) do poeta Cleberton Santos, fiquei surpreso com o apartado Fuga da Criação (Huída de la Creación). Numa fuga em quatro partes, o poeta se lança em busca dos versos, que se escondem no alvorecer e descem do seu pulso. A poesia pulsa! Uma reflexão sublime sobre a arte de escrever. Compartilho, aqui, o final dessa aventura.

FUGA FINAL

A fuga cessa

poema nasce.

HUÍDA FINAL

La huída cesa

poema nace.

Clique na imagem para ampliar

Paródias paradas (I)

2011-11-11T14:56:00.007-04:00

noite alta lua baixa

pergunte ao sapo

o que ele coaxa

p. leminski

maconha e festa

prenda o estudante

que ele protesta

r. thadeu

(Foto: Luísa Brito/G1)

essa noite vai ter sol

2011-10-30T13:17:00.001-04:00

Ricardo Thadeu na 10ª Bienal do Livro da Bahia

2011-10-23T18:14:00.004-04:00

Isso mesmo, meu povo: dia 29/10 (próximo sábado), às 18 horas, na Praça de Cordel e Poesia. Vai ser do car$@#*&!! PROGRAMAÇÃO COMPLETA AQUI

Clique na imagem para ampliar.

Enquanto a Bienal não chega,

Entrecena

2011-10-07T19:29:00.001-04:00

ao pé da barriguda,

um pré-vestibulando

faz planos para o futuro

Ceiba speciosa na Praça da Matriz, Riachão do Jacuípe

Últimas palavras

2011-10-01T19:28:00.009-04:00

John Wayne Gacy, o palhaço assassino

Kiss my ass *

a tua voz

a morte roçando a língua

em minha orelha

a tua voz

um coelho escroto tirando

um mágico da cartola

a tua voz

um homem de barro

nas mãos do diabo

a tua voz

um sopro de cólera

em minha boca

a tua voz

um revólver adormecido

clama por liberdade

a tua voz

o que tens a dizer

em tua defesa?

a tua voz

e mais nada a meu favor

* Últimas palavras de John Wayne Gacy

Tabua, Carlos Tourinho de Abreu

2011-09-13T09:01:00.003-04:00

Sinopse Oficial:

Clique na imagem para ampliar

“Com Tabua, Carlos Tourinho de Abreu revela num texto envolvente não apenas o seu talento como escritor, mas também um olhar crítico sobre o Brasil contemporâneo. Situando-se entre os anos 1980 até a atualidade, a narrativa possui muitas vezes tom de suspense, apresentando uma sequência de revelações que fazem o leitor ficar estarrecido.

Conta a história de Guina, recheada de reviravoltas, desde a sua infância marcada pela pobreza numa realidade de interior, até a vida adulta, mais confortável – porém, nem tanto – no universo metropolitano. Trata-se de uma grande denúncia que vem a mostrar que, apesar de o Brasil ter evoluído na aparência, essencialmente permanece o mesmo no jogo de interesses dos ruralistas que se intrometem vorazmente na política; na troca de favores; no individualismo e ambições desmedidos; no tratamento hostil e preconceituoso contra as camadas mais populares; na criminalidade encomendada, entre outros aspectos.

Contudo, o retrato que o autor delimita não é um apocalipse completo. Ainda se pode acreditar que existem pessoas de bom coração, a exemplo de personagens feito Seu Fran que, mesmo cerceados em muitos momentos, não deixam de praticar a bondade e a generosidade. Também se pode ter esperança quando vem à tona o amor puro e verdadeiro de personagens como Guina que, mesmo em instante de total desilusão e desespero, não perdem o sonho maior.”

Eu na Feira do Livro de FSA

2011-08-16T11:11:00.000-04:00

Clique na imagem para ampliar

Quinta-feira, 17h - Coletânea da Oficina de Criação Literária da 3ª Feira do Livro
Sexta-feira, 17h - D'ANTES e Sangue Novo – 21 poetas baianos do século XXI

BAIXE A PROGRAMAÇÃO COMPLETA AQUI

AGORA, EM RIACHÃO!

2011-08-03T07:38:00.000-04:00

CLIQUE NA IMAGEM PARA AMPLIAR

LANÇAMENTO DO SANGUE NOVO

2011-07-20T07:49:00.002-04:00

Clique na imagem para ampliar

A Escrituras Editora tem o prazer de lançar o livro Sangue Novo: 21 Poetas Baianos do Século XXI, organizado pelo poeta José Inácio Vieira de Melo.

O lançamento vai acontecer na LDM Livraria Multicampi, na Rua Direita da Piedade, em Salvador, no dia 23 de julho (sábado), das 10 às 14 horas.

Nesta coletânea, foram selecionados 21 poetas nascidos a partir de 1980, baianos ou radicados na Bahia. Dez residem em Salvador: Alexandre Coutinho, André Guerra, Bernardo Almeida, Fabrício de Queiroz Venâncio, Gabriela Lopes, Gibran Sousa, Priscila Fernandes, Saulo Moreira, Vânia Melo e Vanny Andrade. Caio Rudá Oliveira, Georgio Rios e Ricardo Thadeu são de Riachão do Jacuípe. Clarissa Macedo e Lidiane Nunes residem em Feira de Santana. Edson Oliveira e Érica Azevedo moram em Santo Estevão. Gildeone dos Santos Oliveira é de Retirolândia. Janara Soares é de Barreiras. Vitor Nascimento Sá é de Maracás. Daniel Farias reside na cidade de São Paulo.

A coletânea conta com a apresentação do escritor e ensaísta Mayrant Gallo, que afirma “Cada poeta se aferra ao seu método de criação e à sua técnica, baseados ambos em suas escolhas pessoais, mas, em geral, o objetivo é o mesmo: acender uma luz no nevoeiro e ascender da obscuridade para a vitrine das relações com o mundo”.

Nas palavras de José Inácio “Sangue Novo muito tem do sangue poético que ora circula pela Bahia e pelos brasis, assim como do velho e bom sangue dos mestres do século XX, que deixaram uma obra que quanto mais o tempo passa, mais se pereniza”. A maior parte destes jovens poetas não tem livro publicado, divulgam seus versos em blogs. São poetas cheios de potencialidades, interessados em se organizar, em promover debates e em mostrar suas produções.

José Inácio Vieira de Melo é poeta, jornalista e produtor cultural. Tem cinco livros de poemas publicados, sendo Roseiral (Escrituras Editora, 2010) o mais recente. Já organizou outras importantes antologias, como é o caso de Concerto lírico a quinze vozes – Uma coletânea de novos poetas da Bahia (Aboio Livre Edições, 2004) e a agenda Retratos Poéticos do Brasil 2010 (Escrituras Editora, 2009). Coordenador e curador de vários eventos literários, como o Porto da Poesia, na VII Bienal do Livro da Bahia (2005) e a Praça de Cordel e Poesia, na 9ª Bienal do Livro da Bahia (2009).

Durante o lançamento irá acontecer um recital com poemas dos 21 poetas do Sangue Novo, recitados por alguns dos integrantes.

Livro: Sangue Novo: 21 Poetas Baianos do Século XXI

Organizador: José Inácio Vieira de Melo

Apresentador: Mayrant Gallo

Ilustrador: Fernando Aguiar

Autores: Alexandre Coutinho, André Guerra, Bernardo Almeida, Caio Rudá Oliveira, Clarissa Macedo, Daniel Farias, Edson Oliveira, Érica Azevedo, Fabrício de Queiroz Venâncio, Gabriela Lopes, Georgio Rios, Gibran Sousa, Gildeone dos Santos Oliveira, Janara Soares, Lidiane Nunes, Priscila Fernandes, Ricardo Thadeu, Saulo Moreira, Vânia Melo, Vanny Andrade e Vitor Nascimento Sá.

Editora: Escrituras Editora

Páginas: 248
Preço: R$ 30,00

SANGUE NOVO - 21 POETAS BAIANOS DO SÉCULO XXI - EM BREVE!

2011-06-17T08:19:00.005-04:00

A coletânea Sangue novo – 21 poetas baianos do século XXI, publicada pela Escrituras Editora, de São Paulo, terá lançamento em Salvador, no dia 23 de julho de 2011, das 10 às 14 horas, na livraria LDM Multicampi, na Rua Direita da Piedade. Sangue novo conta com organização do poeta José Inácio Vieira de Melo e com apresentação do escritor Mayrant Gallo. A ilustração da capa é de Fernando Aguiar, artista plástico e poeta português.

Relação dos 21 poetas:

Alexandre Coutinho

André Guerra

Bernardo Almeida

Caio Rudá de Oliveira

Clarissa Macedo

Daniel Farias

Edson Oliveira

Érica Azevedo

Fabrício de Queiroz

Gabriela Lopes

Georgio Rios

Gibran Sousa

Gildeone dos Santos Oliveira

Janara Soares

Lidiane Nunes

Priscila Fernandes

Ricardo Thadeu

Saulo Moreira

Vânia Melo

Vanny Araújo

Vitor Nascimento Sá

CAVALEIRO DE FOGO

*

2011-06-02T07:39:00.003-04:00

primeiro sumiram as máquinas

depois as ruas

os prédios

as roupas

as moedas

os papéis e as bicicletas sumiram

o homem nu

andava a pé e trocava objetos

até que os objetos sumiram

e sumiram também as árvores

os cachorros e as armas

o lixo e a comida sumiram

sumiram os corpos sob a terra

e a terra também sumiu

as cores sumiram a música sumiu

o amor sumiu

o ódio sumiu

a guerra sumiu

o ar sumiu

o fogo sumiu

o sol sumiu

a sombra sumiu

e o homem nu e sem chão

flutuou no escuro

até sumir

*O título deste poema também sumiu.

Cenas de 2001: Uma Odisséia no Espaço, Stanley Kubrick, 1968

Poema para esquecer

2011-05-31T09:22:00.007-04:00

um dia, descobri como descobrir

e descobri que o Brasil não foi descoberto

e descobri que não descendemos dos macacos

e descobri que Elvis não morreu

e descobri que o homem não foi a lua

e descobri que tudo que sobe desce

e descobri que a terra não é azul

e descobri que Capitu traiu Bentinho (ou não)

e descobri que Nietzsche não era ateu

e descobri que a pedra de Drummond era uma rocha magmática

e descobri que Jesus gostava de vinho

e descobri que minha vizinha é lésbica

e descobri que meu quarto fede a mofo

e descobri que Napoleão era louco

e descobri que sou um dos irmãos Karamazov

e descobri que viajar no tempo é possível

e descobri que Leminski veio antes do Twitter

e descobri que dançarinas de funk implantam silicone

e descobri que o Contador Geisel não funciona no Japão

e descobri que o universo não conspira contra os maus

e descobri que a minha televisão está quebrada

e descobri que o LSD não me converterá num deus da guitarra

e descobri que Sojourner nunca explorou Marte

e descobri a cura para a AIDS
e descobri quem matou Vargas, Skylab e Tom Zé
e descobri que a morte é uma ilusão de ótica

e descobri que os egípcios foram espiritualmente guiados por E.T.s

e descobri que mais vale 1 pássaro na mão do que 2 voando

e descobri que todas as grandes descobertas

eram pequenas descobertas perto das minhas

e descobri que não vale a pena descobrir tanto

e descobri uma maneira de esquecer todas essas descobertas:

escrever um poema e me mudar para Amsterdã

Deixa estar, rapaz, deixa estar*

2011-05-08T14:34:00.000-04:00

para minha mãe

Quando estou na pior,
prestes a amarrar uma bigorna no pescoço
e me jogar da ponte
é você que me diz: let it be.
E quando eu quero correr pelado
e gritar para o mundo ouvir
que essa merda de vida não vale a pena,
é você que me diz: let it be.
E nas vezes que choro cortando cebolas
ou vendo meu time perder,
ou quando sei que os ETs
vão invadir a Terra,
que amanhã é segunda-feira
e percebo que essa é só a leitura
de uma canção famosa
é você que me diz: let it be.

*Poema publicado no livro D'ANTES (VB, 2009)

Mama, eu quero um garden now

2011-05-02T10:44:00.001-04:00

Pintura de Jan Saudek

Era Ditatorial.

Era Sarney.

Era Collor.

Era o impeachment.

Era a inflação.

Era FHC.

Era o Real.

Era das privatizações.

Era Lula.

Era esperança.

Era o mensalão.

Era Angra

E a Nova era.

Agora, já era!

em standby

2011-02-22T10:14:00.000-04:00

"waiting for death
like a cat
that will jump on the
bed"
c. bukowski

Cartazes-convites: 6 Portais de literatura de ficção científica

2011-02-05T11:39:00.001-04:00

Para ampliar o cartaz, passe pelo portal interdimensional

Para ampliar, passe para o lado sombrio da força.

Noite de autógrafos em Riachão

2011-01-24T14:19:00.009-04:00

Eu autografando

Eu e Georgio Rios

As mulheres da minha vida

Os autores e alguns dos convidados

Bate-papo com a galera

Georgio autografando

Árvore,

2011-01-17T09:50:00.003-04:00

p/ C. Rudá de Oliveira

o torpe arbusto

observa a samambaia torta

(o resto da cena é o enfado

da floresta adormecida)

A chuva,

2011-01-13T11:29:00.002-04:00

p/ Flávia

nesta quinta de agosto,

um concerto de pingos

inundará teu rosto

2011 começou com tudo!

2011-01-10T07:49:00.000-04:00

Clique no cartaz para ampliar

LANÇAMENTO EM RIACHÃO!

2010-12-29T19:53:00.000-04:00

Fotos do lançamento em FSA

2010-12-22T16:37:00.002-04:00

Noite de Lançamento no MAC

2010-12-14T15:22:00.001-04:00

O Museu de Arte Contemporânea (MAC), a Editora Tulle e a revista Quanta promovem importante evento literário, no próprio Museu, no dia 16 de dezembro de 2010, às 20 horas. Trata-se do lançamento simultâneo de quatro livros e uma revista de arte: Antologia poética, de Iderval Miranda; O violeiro na espiral, de Carlos Pitta; Trovar tardio, de Rodrigo Lobo Damasceno; Durantes, de Ricardo Thadeu, e a revista Quanta, número 2, coordenada por Juraci Dórea, Continue lendo...

Vestíbulo 1

2010-11-30T14:36:00.006-04:00

os cascos do texto acusam os verbos

os versos escritos conectam os cacos

os casos adjuntos cascateiam opacos

os cactos dúbios retrocedem acerbos

as flores flácidas murcham nos cantos

as chaves buscando uma fenda aberta

as claves de sol emurchecem a flecha

as flamas sem nós sabotam os flancos

os dias sem alvoradas assombram sós

os nós das vozes nos falam em código

os cômodos cantam uma balada algoz

os projéteis de prata perfuram o atroz

os átrios embalam os chascos sórdidos

as sortes achincalham a serenata veloz

Vênus dos trapos, Michelangelo Pistoletto

Clichê calado

2010-11-21T07:33:00.003-04:00

Tom Haubrick - Still In The Dark

quero uma verdade
mentirosa
quero perguntar
respondendo
quero acordar
dormindo
quero voar
andando
quero comer
vomitando
quero morrer
vivendo
quero entender
não lendo
quero o depois
agora
quero sair
pra fora
quero entrar
pra dentro
quero ser
não sendo
quero ir
voltando
quero falar
calando
quero cantar
mudo
quero essa
e aquela
e todas
e tudo

poema-protesto-proletário-poético

2010-11-16T15:07:00.003-04:00

Poema tô fora: tom zé fora do tom (2010)
Caso queira visualizar em tamanho grande, clique na cara de Tom Zé em sinal de protesto.

O maníaco dos nomes

2010-10-31T09:39:00.003-04:00

Camilo Meneghetti no designUp

cláudia não mancava

bárbara não invadia

luciana era gótica

marciana não era de marte

isabela era feia

cristiana era atéia

pétala tinha alergia a flores

dolores tinha saúde perfeita

matei todas elas

ainda sinto, porém, uma sede

sede de sangue:

sangue sem dono

sangue indigente

sangue sem nome

Poemangá e Poemoutdoor

2010-10-24T20:36:00.000-04:00

Inspirado no poema Roquem-rô aposentado (D'ANTES, 2009)

Clique na imagem para ler (da direita para a esquerda)

Poema Cloaca - Coca Alcoólica

Clique na imagem para babar, digo, beber

Poema desnudo

2010-10-19T20:13:00.001-04:00

Inspirado no poema Traje a rigor (D'ANTES, 2009)

Clique na imagem para ampliar

Poema em HDTV

2010-10-07T20:08:00.002-04:00

Inspirado no poema Cena Futurista (durantes, 2010)

Clique na imagem para assistir ao telepoema

Matéria no Portal UEFS

2010-10-04T08:35:00.000-04:00

Estudante de Letras da Uefs publica livro de poemas e contos

Jogo de palavras, trocadilho, ambiguidade. Essas características habitam os textos do jovem escritor Ricardo Thadeu, garantindo a ironia, sutileza e graça que cativam a atenção do leitor.

Estudante de Letras da Universidade Estadual de Feira de Santana (Uefs), Thadeu acaba de publicar Durantes, o seu segundo livro. A obra, que reúne poemas e minicontos, sucede o livro de poemas D’Antes, publicado no ano passado

Continue lendo...

Poema em três acordes

2010-09-16T19:41:00.001-04:00

C#º

na estrada,

ouço a música que toca

mas não regresso, avesso, sempre parto

G6/D

acordo para a página entreaberta

anoto os acordes e discordo

(a nota nem sempre é a certa)

C7M

aconteço, não nasço

ouço a música que toca e parto

sem rumo definido

em direção ao espaço

The Commoners, Bo Bartlett

Notas # 1

2010-09-14T14:56:00.006-04:00

NO OITAVO ANDAR

o vento embala

a última valsa

de Vanessa

NO TERRENO BALDIO

Samanta gemia sem saber que, no dia seguinte, seu rosto estamparia a primeira página.

NO QUARTO AO LADO

Meus pais nem sonham que eu estou acordado.

Wotulookin-At e Shat-At, de Eelus

Raio X

2010-08-30T15:43:00.002-04:00

seminua

a moça passa

e meu olhar

transpassa

a sombra sua

Suite Geometria de la Mort, Joan Ponç

Disponível em: Ciudad de la Pintura

Desaforos Leminskianos

2010-08-18T07:46:00.006-04:00

A Lupeu Lacerda

Kami Quase do Cartunista Solda,

pag. 137 do Caprichos & Relaxos de Leminski

o samu

rai
o hai

cai

o stive

vai
p/ onde?

2.
tânia, taís, tereza
        um trio
      três tezões
      de tristeza

3.
    ria, sol
só ria
é só o calor
          calando o dia

Tot capita, tot sententiae

2010-08-11T12:59:00.002-04:00

o touro se move devagar

enquanto planeja a investida

o alvo se move sem parar

é a morte

em aplausos travestida

Suite Última Tauromàquia, Joan Ponç

Disponível em: Ciudad de la pintura

Entrevista no Cavaleiro de Fogo

2010-08-05T14:20:00.003-04:00

Pessoal, confiram a entrevista que concedi ao poeta José Inácio Vieira de Melo para a coluna SANGUE NOVO:
CLIQUE AQUI

Tempos Modernos – Da pedra lascada ao pão com mortadela em pó

2010-08-03T19:10:00.001-04:00

DCCC.

Renata praticava Yoga em uma academia perto da sua casa. À noite, entoava mantras em sânscrito enquanto transava com seu namorado.

Certa vez, depois de uma seção de Yoga e outra de sexo “mântrico”, Renata teve um ataque cardíaco e faleceu. Seu namorado herdou a fortuna.

Yukio Susuki
Recuperação de Paisagem (São Paulo), 1977

O Fantasma de George Pacheco

2010-07-26T15:59:00.005-04:00

O brother George dos Santos Pacheco está lançando seu primeiro livro. Confiram!

Sinopse

Existem suspeitas que um estelionatário procurado pela polícia embarcará em fuga para fora do país no navio de passageiros Mare Dei, um dos últimos de sua época. Para encontrá-lo foi colocado em seu encalço o jovem detetive Aquiles Balmant. Mas existe um problema. A polícia não tem uma descrição exata do bandido. O detetive não sabia seu nome, nem tinha um retrato falado. Apenas uma descrição fraca do que seria o homem que roubava dezenas de mulheres pelo Rio de Janeiro. Um quebra-cabeça para ninguém por defeito. Ele pode ser qualquer um...
Muito católico, procura respostas em sua pequena bíblia de bolso, que carrega constantemente no paletó. Aquiles não imaginou que esse caso seria tão complicado... Para piorar, no meio das investigações, uma passageira, Sr.ª Helena Bragança, é encontrada morta, e o marinheiro que a encontrou se torna o principal suspeito, deixando o comandante do navio, o Capitão Américo, muito aflito. Terá sido coincidência? Ou um caso está ligado ao outro? Aquiles embarcou disfarçado do médico do navio, Dr. Henri Schneider, para facilitar as investigações, e tem como auxiliar o Tenente Rabello,um policial responsável pela segurança do navio. À medida que os suspeitos aumentam, o detetive fica mais confuso. O tempo corre e ele precisa chegar o mais rápido possível ao culpado. Sua bíblia é sua melhor conselheira e acaba se tornando peça chave na investigação. Numa trama envolvente, recheada de inveja, paixão, amor e religiosidade,Aquiles consegue descobrir ao final que o assassino é alguém acima de qualquer suspeita.

Biografia

George dos Santos Pacheco nasceu em Nova Friburgo, na Região Serrana do Estado do Rio de Janeiro em 07 de outubro de 1981. Saudosista dos anos n80, geração a que pertence, sempre gostou de filmes, música e livros. Apesar disso não lia tanto, tornando-se um hábito ao conhecer sua esposa, também apaixonada por livros. Assistia a uma entrevista em um canal de TV, num programa de debates. Tema: Literatura. Todo mundo é capaz de escrever um livro? Diziam. Eu? George Pacheco escrevendo um livro?? Pensava. Sim, é possível. Começou a escrever e não parou mais.Hoje se considera um escritor compulsivo. Faz parte da nova safra de escritores do país, fazendo sua estréia com O Fantasma do Mare Dei,lançado em julho de 2010, pela Editora Multifoco. Participa também da Coletânea de Contos Policiais Assassinos S/A Vol. II. Publica contos e crônicas em diversos sites, inclusive em seu blog, revistapacheco.blogspot.com.Contatos pelo e-mail pacheconetuno@oi.com.br

Tempos Modernos – Da pedra lascada ao pão com mortadela em pó

2010-07-20T08:15:00.003-04:00

LXXX.

Um jovem monge, cansado meditar sobre a morte, perguntou ao mestre Zen:
- Mestre, como posso tornar-me imortal?
O mestre respondeu:
- Quando estiver com fome, coma. Quando estiver cansado, durma.
O rapaz conformou-se com a resposta e morreu tentando viver pra sempre.

Escultura de Buda meditando

[créditos]

Alô! Ismália?

2010-06-28T13:38:00.000-04:00

não desligue
desça da torre, Ismália

não cante inutilmente pra a lua
não use as asas que Deus te deu

Ismália? Ismália? Ismália?

se fudeu

tututututu...

Divine Spirits, John John Jesse

Disponível AQUI

ENTREVISTA

2010-04-28T10:09:00.002-04:00

Galera, confiram a entrevista que concedi a George Pacheco:

clique aqui

Inspirando desconfiança

2010-03-21T08:44:00.002-04:00

um marido canalha

uma fotografia opaca

e uma galinha preta

aí tem

Cartaz de divulgação

2010-02-22T08:05:00.014-04:00

Como e/ou onde comprar o D'ANTES

2010-01-19T20:02:00.013-04:00

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Pontos de venda:

1. Livraria Atual - Av. Conselheiro Eliel martins, 445, Centro, Riachão do Jacuípe-BA

2. Sebo TULLE - Universidade Estadual de Feira de Santana, Módulo 2, Feira de Santana-BA

3. Depositus - Rua Caetano A. Ferreira, 120, Riachão do Jacuípe-BA

Depósito Bancário:

Envie a solicitação para o e-mail: ricardo.thadeu@hotmail.com

PREÇO: R$ 12,00 + FRETE

Lançamento: D'ANTES

2010-01-01T10:20:00.010-04:00

SINOPSE

“A poética de Thadeu é, sobretudo, criativa, e nos limites semânticos desse adjetivo vulgar estão: acidez, irreverência, inteligência, ironia e surpresa. Com a bandeira hasteada, Breton encarnado, uniforme de poeta, batera no peito e dissera: imaginação querida, o que amo em ti é não perdoares. E assim escreveu seus versos tão-somente sobre cotidiano, mas um cotidiano visto de outro ângulo cujo acesso se dá pela leitura de D’ANTES. Somos levados por labirintos e paradoxos, respirando uma atmosfera surreal do habitual que nossos olhos virgens viriam apenas como um dia em que nada importante acontecera.”

Caio Rudá de Oliveira

FICHA TÉCNICA

Autor: Ricardo Thadeu

Título: D'ANTES

Editora: Virtual Books
ISBN: 9788579530647
Ano: 2009
Edição: 1
Número de páginas: 51
Acabamento: brochura
Formato: 14x20 cm

Preço: R$ ????

Mais informações na página da editora Virtual Books

Cena futurista

2009-12-11T16:14:00.009-04:00

(televisão ligada)

a mãe, na sala,

descansava os ossos

o filho, no quarto,

assistia à uma puta

a filha, mulher-fruta,

apenas ouvia:

o gemido do irmão

o ronco da mãe

e as notícias do dia

O mistério de Madeleine Morgan

2009-11-08T06:22:00.002-04:00

Este conto foi publicado originalmente no Beco do Crime.

Em 1992 eu era formando da Academia de Polícia da cidade de San Antonio. Como todo policial que acaba de receber seu distintivo estava empolgado para começar a exercer minha função, porém pouco depois da cerimônia de formatura acabei me envolvendo no caso mais macabro da história do 27º departamento.
Era verão e havia hidrantes abertos por toda a cidade. Em mais uma tarde calorenta, minha única incumbência foi organizar papéis e buscar potes de sorvete para o chefe. Estava tudo muito calmo, eu não diria calmo demais porque a venda de ingressos para a final do campeonato nacional de futebol tirava o silêncio do quarteirão.
No final do dia peguei o meu chevette 1989 e parti. Só depois de estacionar na garagem me dei conta que tinha esquecido as chaves no bolso esquerdo do uniforme. Não, eu não podia voltar ao departamento, pois era o dia do plantão de Jane White e certamente ela zombaria do meu pequeno deslize. A solução foi recorrer a minha vizinha Madeleine, ela certamente me emprestaria o sofá verde-limão até as cinco do dia seguinte.
Foi aí que o espírito da desgraça sobrevoou meu ombro. Senti meus dedos congelarem quando pus a mão na portinhola. Olhei para os lados e vi a cerca que ladeava a casa de Madeleine dando três giros. Cocei os olhos e entrei. Andando pelo caminho de pedra que levava até a porta senti novamente aquela tonteira estranha, parei alguns segundos na frente da porta e respirei profundamente antes de tocar a campainha. Madeleine me atendeu com o sorriso e a delicadeza de sempre, me abraçou, convidou-me pra entrar e fez sinal de positivo com a cabeça quando lhe contei o motivo da visita. Ela me deixou na sala e subiu para o segundo andar afirmando que tomaria uma ducha para, então, jantarmos.
Fiquei fumando um cigarro no primeiro cômodo da casa e observando cada detalhe do lugar. O lar de Madeleine não era nenhuma fabulosa obra da engenharia contemporânea, o interior era simples, mas perfeitamente organizado, típico de um lugar habitado por uma mulher solitária e sem muitas atividades. Apaguei o cigarro no cinzeiro, levantei e andei pelo primeiro andar da casa que além de pouco espaçoso cheirava a lavanda. Observei que de frente para a porta que dava pra a cozinha havia um espelho numa moldura dourada e, ao lado da escada, uma mesinha forrada com uma toalha desbotada sustentava um vaso com uma planta artificial. O reflexo da planta de plástico era estranhamente constante no espelho. Era também estranha a total ausência de porta-retratos.
Sentei e fiquei feito um tolo no sofá-cama no centro da sala, olhando a televisão de 32 polegadas desligada. Dava para ouvir o barulho do chuveiro que vinha do andar de cima. Mirei atentamente a escada em espiral e mais uma vez senti o mal-estar. Minha cabeça pesava uma tonelada, meus olhos pulavam para fora da face. Um ruído ensurdecedor me levou ao chão.
Acordei tonto e com a vista enevoada, ouvi vozes familiares. “Não, eu o conheço, ele não faria isso”, “Mas Paul, temos que leva-lo, está na cara que ele estava aqui na hora que aconteceu”, “O.K., você tem razão... olhe! Está acordando”.
– Richard? – disse a voz masculina.
– Dick, você está bem? – neste momento reconheci a voz de Jane White, “mas o que eles estavam fazendo aqui?” – pensei imediatamente.
–Ahn? O que houve? – perguntei.
– Richard, você não viu nada do que aconteceu, viu? – reconheci a voz de homem, era o detetive Paul, ex-colega de Academia.
– Não, eu estava aqui esperando a senhorita Madeleine descer e apaguei... – respondi coçando a cabeça.
O detetive Paul deu um suspiro profundo, olhou para a Srª. White com cara de alívio e me conduziu em silencio até o 27º departamento. A Srª. White tinha uma voz irritante. Talvez tenha sido por isso que me senti tão mal depois que ouvi seu relato:
– A suspeita é de abuso sexual, seguido de agressão física e homicídio. – disse ela fazendo careta - Foram encontradas marcas de tortura física, mas o delinqüente deixou pouquíssimos rastros. Acontece que, desafortunadamente, você era o único na casa, Dick. – virou-se para mim – Enviaremos os materiais coletados para a perícia e você prestará depoimento hoje às três.
Antes de me liberar, White ainda me disse que algumas pessoas que passaram pela frente da casa no momento do crime ouviram os gritos socorro de uma mulher e chamaram imediatamente a polícia. Ela convocou o detetive Paul e foram até a casa na Rua Wilde, nº 333, para averiguar o acontecimento. Tocaram a campainha, ficaram roucos de tanto chamarem e acabaram forçando a porta até arrombá-la. Eu estava caído de bruços no chão da sala e Madeleine morta sobre a cama de solteiro em sua suíte no andar de cima. Fui ao vestiário antes de sair do 27º DP. Peguei minhas chaves e lembrei de tudo que tinha acontecido. “Maldita hora que eu esqueci essas chaves” - pensei.
O caminho para casa nunca tinha sido tão demorado. “Você prestará depoimento hoje às três”, “Isso significa que tenho umas cinco horas” – pensei enquanto guiava meu chevette 1989 pela Rua Wilde. Para a minha surpresa fotógrafos e repórteres me aguardavam. Deixei o carro no jardim, entrei às carreiras e sem olhar para os lados. Mal entrei e o telefone tocou, eu tinha 25 mensagens na secretária, mas não ouvi uma sequer. Subi e sem me despir, adormeci.
– Richard, eu vou subir e tomar banho. Quando eu descer nós jantamos, O.K.? Você quer alguma coisa? – perguntou sorridente.
– Não Srtª. Madeleine, estou bem. – respondi me sentando no sofá-cama.
– Não! O que você está fazendo Richard?! Me larga! Me larga! Socorroooooo!
Acordei ofegante. A imagem de Madeleine gritando ao ser agredida por mim era nítida em minha cabeça. Não parecia um pesadelo, era uma lembrança esquecida em algum lugar da minha mente e que neste momento vinha à tona.
Já eram duas e meia da tarde. Levantei num pulo e olhei meu reflexo na janela. Pensava em me entregar ou fugir para outro país, mas ponderei alguns minutos e nessa hora eu já sabia que faria a coisa certa. Me troquei e pulei a janela do quarto. Fui rastejando até o carro conferir se meu ingresso estava no porta-luvas e fui disfarçado assistir à final do campeonato nacional de futebol, como se nada tivesse acontecido.

Selo

2009-10-08T16:33:00.004-04:00

Milhões de anos atrás o amigo Nilson Ribeiro do blog Palatus me presenteou com o selo OLHA QUE BLOG MANEIRO! Só agora pude postar a premiação aqui. Bom, vamos às regras:

1º - Exibir a imagem do selo "olha que blog maneiro";

2º - Postar o link que o indicou;

3º - Indicar 3 blogs de sua preferência;

4º - Avisar a seus respectivos editores;

5º - Publicar estas regras;

6º - Conferir se os blogs indicados repassaram os selos e as regras.

Nilson, porém, criou mais algumas regras. Gostei e passarei adiante. São elas:

a) Freqüência de publicação;

b) Semelhança de idade com o 100 Fundamentos;

c) Atenção com os leitores;

d) Não ter sido indicado para o mesmo prêmio nas últimas 3 semanas;

e) Não fazer propagando para o setor privado;

f) Incentivar diretamente a capacidade artístico-literária e educacional.

Isso é para ninguém se sentir injustiçado.

Sem sobrenome - http://www.semsobrenome.com/

Modus Operandi - http://georgio-rios.blogspot.com/

Das idéias de Caio Rudá - http://dasideiasdecaioruda.blogspot.com/

A Busca Do Perdido

2009-09-09T16:44:00.010-04:00

Um dia, a música será eterna
e ouviremos o som do tempo.

Um dia, o tempo chegará ao fim
e a música será apenas um detalhe.

Imagem: Civilisation 37 de André Hambourg [fonte]

Cordilheira XXII

2009-09-06T20:06:00.005-04:00

Na esquina, espero
uma casa feita
de esmero,
uma conta perfeita:
igual a zero.

Imagem: ABC Minors de Peter Blake

[fonte]

A medida do infinito - Capítulo II

2009-09-04T17:16:00.007-04:00

"Father, into your hands,
I commend my spirit!
Father into your hands,
Why have you forsaken me?"
[Systen of a Down, Chop Suey!]

Lá fora. Há um mar de automóveis imóveis. Pessoas enjauladas no caos metropolitano. As ondas do rádio entram pela tua janela. Não posso escutar o que diz o locutor, mas posso ver a cara de descontente do ministro. Inerte. Minha janela sorri para o céu asfaltado. Um cardume de pombos enfeita os edifícios recém-inaugurados. As crianças. Não vejo crianças. Na maternidade, choram os idosos sem que ninguém perceba. Ainda penso em você.
Aqui dentro. Um olho míope observa o urso empalhado. O avião de papel ainda plana. Pousa. Uma estante cheia de livros que nunca li. Este quatro não é meu. Preciso de um uísque. A noite é tão gelada quanto a sua ausência. A televisão? Não. A adega. Isso, o uísque. E agora? A geladeira. Gelo. Eu até picharia um muro se eu enxergasse muros. Vejo apenas cercas. Cercas me cercam de arames farpados. Meu uísque solta farpas. Irrito-me e jogo a bebida no sanitário. Estou são. Vou escrever uma carta. Escrevo.
Mais um parágrafo. É a primeira vez que consulto meu léxico desde o exército. Ouço passos marciais. Uma marcha solene. Não. Não... Uma sirene. Alguém quebrou o braço, ou está desacordado. Entrará em coma profundo. Algum enjaulado não viu o Hermes de motocicleta. Um helicóptero sobrevoa a cena. Entrará em coma profundo. Assim. Como eu. Vivo um coma profundo dentro deste apartamento de paredes vivas.
Lá fora. A vida estrábica mata milhões de bebês por dia. Aqui dentro. Mato um bebê por hora. Lá fora. O trânsito estático estressa os motoristas. Aqui dentro. Sou um transeunte movido pelo álcool. Lá fora. O helicóptero sobrevoa o céu asfaltado. Aqui dentro. Cada página deste diário é um boeing 747 latente. Lá fora. Os hidrantes são sanitários. Aqui dentro. Irrito-me e jogo a bebida no sanitário.
O betume sai. Balbuceio as estrelas. Já é noite. Oculto, escuto.

Imagem: Cabeza Roja de Luis Gordillo

[fonte]

A medida do infinito - primeira parte

2009-09-03T09:26:00.006-04:00

1

Estou. Mais uma vez me encontro com o sono dos loucos. Pregado no sofá, escuto uma canção muda que diz: o fim de semana é somente um dia. A cerveja acabou e o século é vinte-e-uma vezes menos saliente que a minha barriga. Não há mais um sábado-a-noite na manhã de domingo. E não me olhe com essa cara de desentendida. Sei muito bem que suas noites tem sido longas e seus dias ainda mais curtos. Os cultos fazem mais barulho do que preces e apressam o fim do mundo como quem apreça bananas na feira livre: uma só visão de mundo domina o universo. Os cultos, com caras de intelectuais, fazem um barulho ininteligível: uma só visão de mundo domina o universo. Dois universos. Ambos controversos.

Não vou censurar seu vestido. Afinal, você está vestida. “E você está nu?”. Estou. Mais uma vez me encontro com o sono dos loucos. Pregado no sofá, escuto uma canção muda que diz: o fim de semana é somente um dia. Não há mais um sábado-a-noite na manhã de domingo. Você me roubou todos. Todos os meus discos. E não me olhe com essa cara de desentendida. Sei muito bem que suas noites tem sido longas e seus dias ainda mais curtos. Ainda sinto a canção muda gesticulando ao meu pé de ouvido.
A bíblia e a saia comportada avisam que é dia de culto. Não. Não me convide. Detesto barulho. Os cultos fazem mais barulho do que preces e apressam o fim do mundo como quem apreça bananas na feira livre. Contudo, comprarei um vinho e receberei alguns amigos, pois, como você bem sabe, não gosto de conversas barulhentas e oblíquas. Os cultos com caras de intelectuais e cérebros de avestruzes fazem um barulho ininteligível. Falam de um passado que não viveram, ridicularizam uma igreja da qual não fazem parte. Soltam palavras, palavras, palavras. Escuto ecos.
Eles. Nenhum dissertou sobre sua saia-de-crente. Nenhum escreveu sobre o seu vestido curto. Eles. Todos preferem não pensar. Ou pensam: “uma só visão de mundo domina o universo.”. Nós, porém, somos dois. Dois universos. Ambos controversos.

Imagem: A partida das bruxas de Luis Ricardo Falero
[fonte]

O sopro

2009-08-20T17:10:00.006-04:00

o fio espera o sangue
o aço corta o verbo
o samurai seguro
empunha o sabre
sozinho e cego

Pintura Ukiyo-e de Kuniyoshi retratando Miyamoto Musashi com duas espadas (Fonte)

Teoria da Conspiração (recorte 3)

2009-07-21T08:11:00.006-04:00

A edição nº. 198 do britânico The Liar já previa que o dia 20 de julho de 1969 seria um dos mais comuns da história da humanidade. O folhetim trazia estampadas, no apartado policial, notícias banais como: Os moradores de Fond du Lac viram uma vaca caindo do céu; Um morador de Vladivostok alardeou para os vizinhos que um gnomo roubara um pote de margarina de sua geladeira; Um habitante de uma ilha ao norte da Sibéria convocou uma coletiva de imprensa para anunciar que tinha em mãos provas contundentes da existência de extraterrestres. O caderno de esportes anunciava que Dadid F. Rosenbaun, melhor jogador de Banco Imobiliário da história, penduraria os dados. O caderno infantil trouxe um desenho de Andrea Hughes pelada para colorir... Enfim, todas as placas apontavam na direção da mais perfeita ordem, exceto uma onde se lia: CABO CANAVERAL.
O The Liar publicou uma edição extra (nº. 198/2) para anunciar o “enorme passo para a humanidade”. O ex-editor chefe, Sir Michael Kennedy, ainda cumpre sentença por “crime de publicação de noticia caluniosa em material impresso”.

Uma menina segura o jornal Washington Post do dia 21 de julho de 1969 com a manchete: 'A Águia Pousou' - Dois Homens Caminham na Lua. FONTE

Porta-retratos

2009-07-16T09:48:00.010-04:00

Só não se sente a falta

de quem vai para o além
quando quem sente a falta
morre também.

Medusa, Caravaggio, 1597

L.S. Maxwell - Caso 7 (segunda temporada)

2009-07-10T11:43:00.006-04:00

Sou detetive particular e na manhã de treze de janeiro de noventa e dois fui acordado por dezoito badaladas violentas na campainha da minha casa. Levantei irritado, pois estava tendo mais um daqueles sonhos em que Pamela Anderson me pede em casamento em troca de uma porção de mini marshmallows. Quando abri a porta vi uma Senhora F. muito transtornada que me pediu para investigar o desaparecimento do seu marido, o senhor F.

Eu sabia que me meteria numa encrenca do tamanho do iceberg que afundou o Titanic, pois, depois que se aposentou do serviço de inteligência da polícia, o Senhor F. têm cultivado teorias conspiracionais mais cabeludas que o King Kong. Contudo, as lágrimas da Senhora F. me convenceram a investigar o caso (as cem mil pratas que ela me ofereceu foram apenas um detalhe que não se refletiu em minha samaritana decisão).
No escritório do maluco, digo, do Senhor F., encontrei todas as provas que necessitava para solucionar o caso. Sob sua escrivaninha, recortes de jornal com o cheiro da minha tia-avó e uma câmera semi-profissional denunciavam o motivo do seqüestro do infeliz: Elvis não morreu, McCartney sim.

Gravura de John John Jesse (link)

De ida ao fim

2009-07-03T12:19:00.005-04:00

Um fim de semana com cara de sexta-feira. De cara comprei uma cerveja. Veja bem, é só mais um domingo afinal. Não é o fim do mundo. É a final do campeonato. Final de tarde de domingo. Domingão. O fantástico anuncia o fim. É o fim do final. De semana. Merda!

Gravura: Camille Fox

Quadras das estações I - Primavera

2009-07-02T12:08:00.010-04:00

Floresce o mundo no soluço primaveril:
A natureza canta como uma lira amiga,
Os ventos recitam uma poesia pastoril
Que preenche a alma celebrando a vida.

Olha a terra onde a flor da vida germina:
Brilha o orvalho de uma manhã tão bela,
Adolesce o púbis e o seio de uma menina
Cuja alma inocente por um amor espera.

Giusepe Arcimboldo, Primavera (1591)

L.S. Maxwell - Caso 6 (segunda temporada)

2009-06-26T16:49:00.007-04:00

Sou detetive particular e fui contratado para investigar o sumiço do nariz rei do pop. Vossa majestade estava treinando um novo passo para a estréia de sua turnê pelos países comunistas quando recebeu uma cacetada no cocuruto. Ao acordar, apalpou seu nariz e percebeu que o mesmo não estava lá encravado entre seus olhos. Com uma dor de cabeça digna da realeza, ligou para mim, contou o seu caso e pediu extremo sigilo nas investigações. Enquanto ele fazia os shows com uma daquelas máscaras cirúrgicas, eu averiguava o caso. Interroguei os seis mil empregados de sua mansão na Tchecoslováquia, os outros doze mil de seu rancho e alguns fãs dele que encontrei numa boate para pessoas com insuficiência respiratória. Nada. Não consegui prender o responsável por essa atrocidade, mas para satisfazer meu ego detetivesco mandei um caranguejo para o xadrez por usar o Moonwalker sem autorização real.

Preliminares

2009-06-21T10:17:00.004-04:00

Uma rosa na mão. Gaguejou alguns pensamentos antes de se declarar.
A resposta:
– Sim.
Ele caiu de costas. Ela caiu de boca.

Gravura: Riikka Sormunen (link)

L.S. Maxwell - Caso 5 (segunda temporada)

2009-06-19T09:07:00.002-04:00

Sou detetive particular e na festa de São João de noventa e quatro fui contratado para investigar o sumiço de cento e noventa e dois quilos de canjica. Meu principal suspeito era ninguém menos que João Bufão, campeão mundial de Comilança na categoria LFV (Levadores de Falência a Restaurantes).
Visitei Bufão na semana seguinte ao roubo e o que encontrei no Nº 99 da Rua dos Aspirantes (além, é claro, de uma montanha de lixo tóxico) foi um homem-bola deprimido. Chamei-o para almoçar, mas, estranhamente, ele recusou meu convite. Fiquei perplexo, afinal, JB jamais recusaria um convite desta natureza, era um homem do tipo que, quando vai a um restaurante, olha para o cardápio e suspira: "Isso aqui para a entrada está ótimo".
Saí da casa Nº 99 convencido de 2 coisas: 1. Bufão estava com gazes; 2. Ele não era culpado. A caminho da casa do prefeito, ouvi gritos luxuriosos embalados por uma sanfona. Prendi toda uma quadrilha. 192 dançarinos. 192 bandidos.

São João Batista
Leonardo Da Vinci, 1513-1516

O poeta, o pastor e o boato

2009-05-24T10:35:00.009-04:00

Contam as más línguas que o padeiro Luís Vaz de Camões, numa crise de fraqueza carniana, visitou o Le brega, um ilustre prostíbulo do Novo Mundo. O poema a seguir foi encontrado ao lado da cama na qual, supostamente, ele se deitou:

Leviana sem pudor que a nós servia
Deixava-nos, pois, em frente a ela;
Tirava seus panos e assim tão bela,
Dançava o Créu e a bunda erguia.

Os dias, que de minha vida vadia,
Passava, contentando-me com vê-la;
Porém quando perdi minha cautela,
Em lugar de ver, tocá-la eu queria.

Vendo que cometi um grande engano
Me fora assim negado o meu deleite,
Como se eu não a visse despida

E desse jeito que entrei-me pelo cano
Dizendo: – Venha, se deite comigo
E sinta o melhor gozo de tua vida!

Camões piscando o olho enquanto pousava para a foto de divulgação d'Os Lusíadas. Dizem que a fotógrafa apareceu grávida meses depois.

Testemunha ocular

2009-05-19T16:52:00.003-04:00

O diálogo a seguir aconteceu na laje do Ludwig, o ponto de encontro dos maiores músicos da favela da Boca Roxa. Fazia sol na ocasião.

“Johannes Brahms! Da caravana de onde?”
Silvio Santos

Beethoven: – Sorte de principiante...
Mozart: – Sorte uma ova! Um golaço daquele... o cara é gênio.
Beethoven: – Hoje em dia qualquer um é gênio, porra! Basta decorar três acordes.
Mozart: – Tu não lembra quando ele jogava no Treze de Piratininga do Sul? Ele fez outro igual.
Beethoven: – Encima de Vivaldi até a minha mãe!
Mozart: – Il prete rosso foi o melhor goleiro daquela temporada, rapaz. Ele carregava o piano.
Beethoven: – Não venha não. O melhor fui a minha senhoria!
Mozart: – E o frango que tu levou de Chopin? Cocoricóóóóó! (imitando um galo de granja)
Beethoven: – Sabe de uma? Saia da minha laje, saia... Vá tocar a Sinfonia No. 31 em Ré Maior na laje da sua avó! (num tom donaflorindesco)
Mozart: – Aqui pra você, ó! (segurando a batuta obscenamente)

(Meia hora depois uma bomba de dois real explodiu na laje. No ano posterior, a Unidos da Boca Roxa perdeu um puxador por motivo de surdez.)

Beethoven escrevendo uma partitura enquanto pousava para retrato. Levando em conta o seu olhar distante, deduz-se que o músico estava com gases.

Teoria da conspiração (recorte 2)

2009-05-17T09:16:00.002-04:00

De como os E.T.s dominaram o Sistema Público de Saúde

Em 1994, Frederich Van Elbrechtsberg chegou a sua casa mais cedo para preparar o peru de Natal. Ele era o médioco chefe do Hospital São Siberiano de Sprungsh e escolhera o feriado do nascimento de Cristo para tirar uma folga por achar que seria um pecado muito grande abandonar os presuntos no hospital na sexta feira da paixão.
Quando tentou estacionar seu fusca, percebeu que havia um disco voador parado na garagem. Puta que pariu! – pensou – Será que me esqueci de pagar a conta de luz? – completou, coçando a careca. Não, Frederich não se esqueceu de pagar a conta, até porque a luz da casa dele era proveniente de um fio engatado no poste do vizinho. Frederich foi o escolhido para acolher um casal de marcianos ilegais que fugiam de uma guerra civil.
Em pouco tempo, os refugiados já faziam parte da família Elbrechtsberg. Frederich arrumou um trabalho para o marciano macho no hospital e foi aí que a putaria começou. O humanóide cor de pepino achou interessante o desvio de verba pública destinado à saúde, chantageou alguns políticos e começou a por a mão na bufunfa para melhorar de vida.
Hoje, os E.T.s dominam o Sistema Público de Saúde, portando o Estado não é responsável pelo péssimo atendimento hospitalar. A culpa é dos... Ei! O que é isso?! Me solta! Socor...

Dizem que Da Vinci é de outro mundo...

Teoria da conspiração (recorte 1)

2009-05-09T13:59:00.005-04:00

Considerações acerca do uso do forno de micro-ondas

Como diria o leproso Dante Bocelli, vamos por partes:

Monsieur François era o cozinheiro do internacionalmente famoso Le Frranguê Assadê. Em entrevista ao jornal The Moon, François afirmou que o forno micro-ondas tirou o seu emprego. “Os fornos som uma invençon parra desemprregar os imigrrrantes frranceses”, disse o ex-cozinheiro que hoje frita hambúrgueres no McDonald’s. François não é a única vítima deste vilão nascido no século XX, a ex-dona de casa Gumercinda da Silva Ferreira perdeu parte do couro cabeludo depois que submeteu seus cabelos à secagem rápida no eletrodoméstico. Hoje, Gumercinda é artista de circo.
“A culpa é dos hidrocarbonetos”, afirmou Jonh Hulk, professor da Universidade de Mashassusseshests, que pesquisa os efeitos dos balões infláveis na inteligência dos portadores câncer de próstata. “Eu não pesquiso micro-ondas, filho da puta!”, completou o professor.

Auto-ajuda e Sonrisal

2009-05-04T07:14:00.003-04:00

Veja bem, meu bem. Não deixe o dia virar noite. Não deixe o mar da sua esperança secar ao sol das desilusões. O sol. Sempre achei que os astros um saco. Quem disse que não haverá um domingo? Levante-se! Coma, beba, cante. Você está vivo. Viva! Mas não esqueça: sempre haverá um depois, por isso, tenha sempre a mão um efervescente. Coloque a vida num copo e deixe dissolver.

A Criação do Homem, Michelangelo

É mara, dona!

2009-05-01T19:10:00.000-04:00

Diálogo entre a mãe de uma futura miss e sua filha, a futura miss:
Mãe: − O que você quer ser quando crescer?
Filha: − A Barbie.

Diálogo entre a mãe de um futuro treinador da seleção argentina e o seu filho, o futuro treinador da seleção argentina:
Madre: − O que você quer ser quando crescer?
Diego: − Usuário de drogas.

Solidão feminina

2009-04-28T15:10:00.002-04:00

Uma mulher só
e só

Summer interior, Edward Hopper

Carro do dono

2009-04-28T15:02:00.002-04:00

– É para ela?
– Não, é Parati.

Traje a rigor

2009-04-27T18:29:00.002-04:00

o sol, sempre nu
brilha

A Woman in the Sun, Edward Hopper

Enchendo a latrina

2009-04-20T09:29:00.004-04:00

Ato 1

Essa cena aconteceu na ala psiquiátrica do hospital Napoleão Bonaparte, mas poderia ter ocorrido em qualquer página de um livro de história do ensino fundamental.

(paredes azuis, teto vermelho, piso branco)

Obama: Você viu aquele avião passando? (franzindo a testa)
Bush: Não era um avião, imbecil! Era um super-herói enlatado fazendo campanha pro partido republicano.
Obama: Herói é? Quem pagará a recompensa?
Bush: Heróis não pedem nada em troca, nós é que lucraremos milhões de litros de petróleo.
Obama: Olha lá, olha lá! Bateu no prédio!
Bush: Não faz mal, aquela bosta entravava o transito mesmo.
Obama: Eu devia ter tirado uma foto. (fazendo cara de turista paquistanês)
Bush: Deixa isso pro Peter Parker, agora vamos rever o plano.
Obama: Certo, onde paramos?
Bush: Vai rolar uma crise, daí a gente se abre pra Cuba. É infalível!
Obama: Afrouxaram a tua camisa de força? E se essa porra não der certo?
Bush: A gente chama outro herói, cara. Ou vi dizer que os coreanos querem ir pro espaço...
Obama: Acho que esse plano vai babar, tem um tal de Luiz Inácio que quer estragar nossos planos.

(pausa dramática)

Bush: É algum Alemão fazedor de holocaustos?
Obama: Muito pior, é brasileiro. Dorme no quarto treze.
Bush: Pretende abrir uma multinacional de jogadores de futebol na China?
Obama: Não, ele sofre de um mal grave: onde tem tsunami ele vê marolinha.
Bush: Porra! (olhando pra a platéia) Haja tarja preta!
Obama: É... ele é o Cara!

Caricatura de A Batista

Falando pelas costas

2009-04-19T14:28:00.003-04:00

Ouvi dizer que tem um cara lá na Rua Maria do Carmo Poderosa que ficou doido. Os vizinhos dizem que ele já acorda tocando New York, New York em sua gaita-de-foles. Das três uma: ou está com mania de Frank Sinatra, ou pretende comprar um cassino em Las Vegas, ou pegou dengue nas vésperas da micareta de Feira de Santana e está delirando, coitado. Pra mim as três alternativas são válidas, mas segundo minha tia-avó isso é vagabundagem mesmo. Prefiro acreditar que se trata de um surto preguiçopático temporário, pois o cara da Rua Maria do Carmo Poderosa sou eu.

Hendrik ter Brugghen, De doedelzakspeler

róquem-rô aposentado

2009-04-18T12:19:00.007-04:00

a casa desaba na cabeça,
encaçapo mais um capítulo
e vivo feito artista:
num cubículo

Wood & Stock – Sexo, Orégano e Rock’n’roll, Otto Desenhos

da Vinci comestível

2009-04-15T09:36:00.003-04:00

Título: Monalisa
Autor: Juraci Dorea
Foto: George Lima
Data: 02/04/2009

Ei! Psiu! Comé o nome disso?

2009-04-12T08:23:00.004-04:00

Jornal nacional, de Bonner pra Homer (Simpson), mais um bloco sobre economia. Alguém entende? Inentendível. Fiquei puto! Aí saí apertando tudo quanto foi botão no controle. Sabe no que deu? Tom Zé, baiano como eu, na MTV. “Eu tô te explicando pra te confundir,/Eu tô te confundindo pra te esclarecer”. Será que Bonner já ouviu isso? Né possível... Se ouvisse diria na hora: “Puta que pariu! Fui descoberto!”.

Foto: Tom Zé

5ª sinfonia

2009-04-04T13:05:00.003-04:00

a águia mira o ladrão atira a galinha bota a bota calça a calça rasga o cachorro late o menino bate a puta fode o político rouba o et abduz a procissão conduz o bem amado o jornal falado mente a mente engana o banco tem grana a grana acaba a conta chega a comida queima a cama range ranger de dentes e os mosquitos tão beethovens fazem sinfonia no meu ouvido

Sono, Salvador Dalí

Os donos da verdade

2009-03-23T19:01:00.009-04:00

Não existe A Verdade. Existem verdades. Cada pessoa constroi uma verdade. Absoluta. Alguns guardam essa verdade num cofre sonolento. Outros gritam a sua verdade. Politizam. Evangelizam. Poetizam. Problematizam. Ou escrevem num blog. Aí surgem os Artistas, os Mestres, os Profetas, os cantores de Arrocha...

E a mentira? Bom, a mentira é uma verdade. Uma verdade sem documento. Uma verdade que não paga imposto. É o oposto. De todas as verdades.

Jim Carrey e Justin Cooper. Cena de O mentiroso, Universal Pictures / Imagine Entertainment.

A pura Mentira

2009-03-19T20:13:00.002-04:00

Graziela faz: amor no banheiro
sozinha.fruto proibido? não
vibrador elétrico

Adão e Eva, Rubens

L.S. Maxwell - Caso 4 (segunda temporada)

2009-03-15T09:49:00.004-04:00

Eu sou detetive particular e conheci estes dias o Excelentíssimo Diego De la Vega, presidente de Vladvostok (território estratégico no jogo War), um pequeno país (cerca de 5 cm) situado no extremo leste da Ásia. Diego estava extremamente preocupado com a constante ameaça terrorista dos países próximos: Mackenzie e Vancouver, e contratou os meus serviços para investigar o sumiço de sete pinos vermelhos que estavam no Alaska.
Na sala de estar dos De La Veja, mirei o rosto dos três suspeitos e deixei o resto por conta do meu faro detetivesco. Pedro Silva e Silva estava com um volume estranho no bolso esquerdo. Excluindo a vaga hipótese de que ele poderia ter ganhado cem mil pratas em dinheiro vivo, era ali que estavam os pinos.
− Sr. Silva e Silva, esvazie os bolsos por favor − falei com ar de Obama no dia da posse.
Caíram sete pinos no tapete da sala.
− Mas... eu, eu nunca escondi pinos nesta calça... − tentou se justificar o jovem pilantra. Mas aí a gostosa, digo, a Sra. Silva e Silva gritou do lado de fora:
− Pedrinho, quantas vezes eu já disse para não usar a calça nova! − caso encerrado.

As tartarugas e o Oasis

2009-03-14T20:30:00.003-04:00

Era uma vez, num Oasis distante, duas tartarugas: Laim e Neol. Certo dia, com a ajuda da senhorita Marijuana, elas descobriram que podiam correr mais do que os outros animais. Se aproveitando deste talento, Laim e Neol ganharam todas as corridas da floresta, sempre empatados em segundo. Mas aí a senhorita Marijuana acabou e eles descobriram que não tinham ganhado uma corrida sequer, era tudo ilusão. Internaram-se numa clinica de reabilitação para animais chapadões e viveram felizes para sempre.

Moral: Nada melhor do que um cérebro lento para se sentir veloz.

Liam e Noel Gallagher, do caricaturista Carlinhos Muller (link)

Curso de colisão

2009-03-12T19:14:00.010-04:00

Maria ouvia um Ramones qualquer nota. Voltou-se para o boné de David. “Porra, ele sempre esquece alguma coisa aqui.” Balançou a cabeça sem tirá-la de cima do travesseiro. “Ele vai vim aqui buscar, sei que vai.” Lembrou de tomar banho, fazer as pernas. Lembrou de David mais uma ou duas vezes. “Sabe de uma? Hoje eu vou sair.” Encheu a cara e a cabeça de pó, vestiu-se. Bateu a porta. O Ramones, porém, não se calou.
Três da matina, mas ainda noite, ela chega. “Puta que pariu, o apê pegou fogo!” Olhou pras cinzas do apertamento onde morava. “O boné de David... Ele não vai mais voltar.”

Ilustrações do americano John John Jesse (site oficial)

A mulher e a bomba

2009-03-08T13:07:00.004-04:00

Todos nasceram com uma função social. Laila foi feita para nublar os olhos e encher de luxúria as mentes masculinas. Mas o elo que une os homens em sua condição mortal é o mesmo que os separa em sua dimensão ignorante. O homem nada sabe das coisas invisíveis. Por isso Laila se cobre. Se desnuda estivesse, sua beleza forçaria milhões de pálpebras a se fecharem sob olhos carregados de desejo. Privar o mundo de tal beleza é um crime? Só Alá sabe. O que eu sei é que a bela Laila morrerá num ataque terrorista.

Caso você seja integrante ou simpatizante de algum movimento radical, feminista, anarquista em prol dos direitos humanos ou filiado a algum grupo ou partido político extremista e por isso tenha idéias contrárias ao conto acima considere que Laila se tornou uma profissional de sucesso e viveu feliz para sempre no Oriente Médio.

Esta fotografia é uma das muitas de Jan Zwart que você pode encontrar aqui.

Diga Não à Horda Futurista

2009-03-07T19:38:00.004-04:00

Não emprenharei o mundo com idéias tolas,
nem ficarei empoleirado encima do muro.
Viverei o tempo futuro,
conjugarei verbos no infinitivo,
falarei de flores, de pessoas, de asfalto.
Não terei uma posição política. Posição?
Que tal uma do kama sutra?
Matarei gente morta e assistirei o fim do mundo
em minha televisão de plasma.

Foto da americana Alison Brady

Mapa do tesouro

2009-03-05T19:54:00.002-04:00

Olhei a sombra. Um pirata. Chapéu grotesco. Penacho. Um papagaio bulindo a cabeça. Espada de madeira. Perna de pau. Cara de pau. “Haja óleo de peroba” – pensei. Olhei mais uma vez. Agora sem pensar no navio. Senti a venda que me cobria um olho esquerdo vazado. A sombra grudada aos meus pés. Lembrei da novela das oito. Lembrei do remédio que a enfermeira me trás às seis. Se fosse em alto mar ela me serviria uma garrafa de rum. Mas neste navio os tripulantes se sentem mareados o tempo todo. Vômito. Choro. O Napoleão corre de um soldado inglês. O homem-avião tenta mais um vôo do sétimo andar. Eu sou o pirata. Preso a esta camisa. Invisível. De força.

Piratas do Tietê, Laerte

L.S. Maxwell - Caso 3 (segunda temporada)

2009-03-02T19:31:00.007-04:00

Sou detetive particular e fui contratado pelo astro do football John War, para investigar a misteriosa morte de sua noiva, a gostosa, digo, a indefectível Grace K. Plant. John, quarterback dos Idiots de Smallville, ficou conhecido como The best man (o homem besta, em idioma galês antigo) depois que fez cento e quarenta touchdowns seguidos, em uma só partida. A adorável Grace, sua noiva, era líder de torcida dos Idiots e ganhara o título de líder mais vadia, quer dizer, mais dada da Liga. Era um casal perfeito, se não considerarmos, é claro, que a senhorita Plant não agüentava mais as constantes falhas de John na hora H. Pobre John, vítima do mercado paralelo de anabolizantes falsificados.

Fui até a moita de cimento, digo, o Motel La Plata para dar uma espiada na cena do crime. Grace foi encontrada no banheiro da suíte máster. Abri a porta do cômodo e me deparei uma frase, escrita com batom no espelho acima do lavabo: “A prática leva à perfeição. Exceto na roleta russa”. Essas talvez tenham sido as ultimas palavras de Grace.

La Musa, Pablo Picasso

nº 13

2009-03-01T11:52:00.003-04:00

O que porra eles fazem no andar de baixo? Nunca ouvi uma zuada, um ruído. Parece que não bebem, não usam incenso. Parece que não fodem. Parece que são gente. Ora, são gente. Acho que mainha se daria bem com eles. Acho que o tempo ali é mais lento. Acho que ali não há tempo. De repente, toco um acorde. Escuto uma voz em forma de reclame. Lembro de olhar o relógio. Porque olhei o relógio? São vinte pra duas. Não são eles os mudos. Sou eu. O atrasado para o sono.

Desenho do francês Matthieu Bessudo

Visão Urbana

2009-02-28T10:56:00.003-04:00

A cidade me devora os olhos. Resultado: Não vejo o comboio que passa. Os prédios, as residências, as crianças, os bandidos, as putas. Tudo no seu devido lugar: bem misturados.. Ressaqueio minhas garrafas. Brinco de ser gente grande e me volto para a cidade. A cidade e suas bocas. Os granfinos e os seus fumês. A mãe solteira e os seus bebês. Gêmeos. Estamos em junho. Hoje é dia 3. Do lado de dentro escuto a TV, do lado de fora não enxergo nada. Isso não é o que vejo. A cidade me devora os olhos. Isto é o que sinto. Minto.

Gravura do ilustrador Matte Stephens

O pajem e a ilha

2009-02-27T19:42:00.004-04:00

Entre minh’alma e o mundo há o rio
E a margem reversa isola
Faz-se entre o canto e o arrepio
E a rua fétida me pede esmola

Mora em mim o falso e o bem
E isso não é mais um riste faro
Isso é a poesia em seu aquém
fala em mim como um dia claro

penso no que digo mas não penso
pois para o Outro é meu alento
como santo que roga tenso

Falo e o que digo que é imenso
fecho meus olhos lento
E me caio sobre as águas: denso

Gravura de Michael Wandelmaier

Vou quebrar sua televisão

2009-02-26T12:53:00.008-04:00

isso mesmo, essa-menina
vou quebrar a sua televisão
pode ficar com o cachorro, com a casa,
com o chevette
leve até os CDs
já perdi você pra a televisão
o que me resta?

"resta, pois, olhar pela janela
ver o sangue escorrendo
do tubo de imagem
e lamentar pelas cinco prestações
que enviuvaram o seu bolso"

"Throw away your television

Time to make this clean decision

Master waits for it's collision now

It's a repeat of a story told

It's a repeat and it's getting old"

L.S. Maxwell - Caso 2 (segunda temporada)

2009-02-24T13:01:00.006-04:00

Sou detetive particular e estava a investigar o roubo das luvas-da-sorte, objeto de estima do campeão mundial dos pesos pesados, John The Buffalo Woody. Woody acabara de ganhar o cinturão, após derrotar com um só golpe o mexicano Carlos El Toro Marquéz. Até hoje não se sabe ao certo onde Marquéz foi parar depois do soco que levou, mas semana passada alguns cientistas afirmaram que foram descobertas plantações de pimenta em Marte (ainda não entendi qual é ligação entre uma coisa e outra).

O fato é que após a carnificina, digo, a luta, as luvas que vestiam as patas, quer dizer, as mãos do campeão desapareceram. Fui até a Arena Karl jr., em Houston, pois como todo bom detetive sabe: “O bandido sempre volta à cena do crime” (nem que seja para roubar as fitas da câmera de segurança). Foi batata. Encontrei na arena o juiz da luta, Sir Scott Belford, que confessou o crime: “Ora, não foi tão difícil. No boxe só juiz sabe contar até dez.”

Shelter, Ashley Hop

L.S.Maxwell - Caso 1 (segunda temporada)

2009-02-22T08:59:00.004-04:00

Sou detetive particular e fui contratado para investigar o sumiço do escravo, digo, do operário da construção civil Harry Greenhouse. A mulher do Sr. Greenhouse, Margaret M. Greenhouse, não era uma mulher muito inteligente, visto que aos dez anos tirou zero em exame de fezes. Aliás, investigar a vida escolar do casal Greenhouse me fez perceber que não sou tão desinteligente assim, afinal eu terminei a segunda série com louvor.

Dirigi-me a casa onde morava Harry para fazer averiguações. Espantei-me ao ver a Sra. Greenhouse pondo um seio numa das bocas do fogão com o intuito de esquentar o leite de Harry Greenhouse Junior, seu filho. Conversei com a mulher e matei o caso no ato. Margaret pediu ao marido como presente de aniversário algo vermelho e que fosse de zero e cem em cinco segundos; ele lhe deu uma balança avermelhada e cinco pesos, de dez quilos cada. Desde então ele, o Harry, está sumido.

Horse Hair, da canadense Ashley Hope

100 Fundamentos

Charles Dickens - 200 anos

Vista-se!

2 free samples - Camisa de Marte

Poema tirado de um filme de terror

poema póstumo

Boca fechada

NA COZINHA

Leituras - Cantares de Roda, Cleberton Santos

Paródias paradas (I)

essa noite vai ter sol

Ricardo Thadeu na 10ª Bienal do Livro da Bahia

Entrecena

Últimas palavras

Tabua, Carlos Tourinho de Abreu

Eu na Feira do Livro de FSA

AGORA, EM RIACHÃO!

LANÇAMENTO DO SANGUE NOVO

SANGUE NOVO - 21 POETAS BAIANOS DO SÉCULO XXI - EM BREVE!

*

Poema para esquecer

Deixa estar, rapaz, deixa estar*

Mama, eu quero um garden now

em standby

"waiting for deathlike a catthat will jump on thebed" c. bukowski

Cartazes-convites: 6 Portais de literatura de ficção científica

Noite de autógrafos em Riachão

Árvore,

A chuva,

2011 começou com tudo!

LANÇAMENTO EM RIACHÃO!

Fotos do lançamento em FSA

Noite de Lançamento no MAC

Vestíbulo 1

Clichê calado

poema-protesto-proletário-poético

O maníaco dos nomes

Poemangá e Poemoutdoor

Poema desnudo

Poema em HDTV

Matéria no Portal UEFS

Poema em três acordes

Notas # 1

Raio X

Desaforos Leminskianos

Tot capita, tot sententiae

Entrevista no Cavaleiro de Fogo

Tempos Modernos – Da pedra lascada ao pão com mortadela em pó

O Fantasma de George Pacheco

Tempos Modernos – Da pedra lascada ao pão com mortadela em pó

Alô! Ismália?

ENTREVISTA

Inspirando desconfiança

Cartaz de divulgação

Como e/ou onde comprar o D'ANTES

Lançamento: D'ANTES

Cena futurista

O mistério de Madeleine Morgan

Selo

A Busca Do Perdido

Cordilheira XXII

A medida do infinito - Capítulo II

A medida do infinito - primeira parte

O sopro

Teoria da Conspiração (recorte 3)

Porta-retratos

L.S. Maxwell - Caso 7 (segunda temporada)

De ida ao fim

Quadras das estações I - Primavera

L.S. Maxwell - Caso 6 (segunda temporada)

Preliminares

L.S. Maxwell - Caso 5 (segunda temporada)

O poeta, o pastor e o boato

Testemunha ocular

Teoria da conspiração (recorte 2)

Teoria da conspiração (recorte 1)

Auto-ajuda e Sonrisal

É mara, dona!

Solidão feminina

Carro do dono

"waiting for death
like a cat
that will jump on the
bed"
c. bukowski